Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Oft ist es klein, doch gegenwärtig nah,
ein schattenhaft Erinnern, das zuvor,
manchmal doch nur Sekunden da,
ein Ton, ein Klang, der sich im Wind verlor.
Das Unbekannte, das verging, es flieht,
doch rüttelt es an meiner Seelentür.
Es singt in mir ein altes Liebeslied,
die Strophen so bekannt und tief in mir.
Zwei Rosenblätter, die vorüberflogen,
als sie ein Windhauch aus der Blüte nahm.
Getrennt und doch gemeinsam angesogen
von Sehnsucht, die auf weißen Schwingen kam.
Der Regen kam -
Erlösung, nach so langem Warten.
Verdorrt die Wiesen, Blätter, wie Papier.
Es raschelt.
Laub ist müde und im Garten
und auf dem Gehsteig zeigt der Herbst Revier.
Gedämpftes Licht,
bedeckt die Sommerfarben,
die dunklen Astern säumen schon den Weg.
Das Wasser ging,
und nach den heißen Tagen,
liegt manches Schiff auf Grund am Ufer Steg.
Der Wind,
er blättert durch die Baumeskronen.
Die Zeit verstürmt die alte, wenn sie stirbt.
Wir hoffen,
immerzu im Paradies zu wohnen,
doch siegt der welke Zeitgeist, unbeirrt.
Herr, gib uns helle Augen
Die Schönheit der Welt zu sehn!
Herr, gib uns feine Ohren,
Dein Rufen zu verstehn.
Und weiche, linde Hände
Für unserer Brüder Leid
Und klingende Glockenworte
Für unsre wirre Zeit!
Herr, gib uns rasche Füße
Nach unserer Arbeitsstatt –
Und eine stille Seele,
Die deinen Frieden hat!
Frieda Jung (1865-1929)
Ostpreußische Heimatdichterin
geboren im Landkreis Gumbinnen
Rosenblüten sind schon recht bleich;
viele vertrocknen im steigenden Jahr,
der Rasen zerstört und sein grünes Reich
gleicht Stroh, wie schütteres Haar.
Das immergrüne Efeu scheint müd,
es steigt nicht mehr höher am Haus;
regenarm dörrt aus, was heute noch blüht,
es leiden der Mensch und die Maus.
Der Sommerweizen weht noch wie Gold,
die Schnitter werden bald kommen.
Die Sonnenblumen schauen gar hold,
sie sind aus der Mode gekommen.
In den 50ern zierten sie Bilder zuhauf,
in Öl gemalt und im Rahmen.
Das gefiel aller Welt und erschwinglich der Kauf;
heute will sie niemand mehr haben.
Wie die Sonne, deren Sommerwelt
schon längst obsolet geworden,
hofft man, dass endlich Regen fällt
und auf Luft zum Atmen von Norden.
Ein Labyrinth gleicht unserem Leben,
von Hindernissen oft gefüllt,
als ob es keinen Ausweg gäbe,
stehen wir vor der Barrieren Bild.
Wir rennen an gegen die Steine,
die sich in unseren Alltag legen,
sind mutlos, wenn die müden Beine
nicht Schritt halten auf unseren Wegen.
Nach langen Märschen ohne Ziel
müssen wir oftmals eingestehn,
dass wir in unserem Lebensspiel
uns manchmal nur im Kreise drehn.
Wir irren durch den Lebensgarten,
wie durch ein Dunkel ohne Licht;
sehn nicht die Wunder, die dort warten,
und neue Wege gehn wir nicht.
Es gilt, das Alte aufzugeben,
will man das Bessere ergründen;
mit Gottvertrau‘n wird man im Leben
auch seinen Seelenfrieden finden.
In stiller Stunde zog er aus,
der Wind war sein Begleiter.
Die Sonne wechselte ihr Haus,
der Abend dämmert heiter.
Er wanderte durch Wald und Feld,
ein Liedchen auf den Lippen
und stand mit festem Wanderstab
an steilen Meeresklippen.
In fahl beglänzter Mondesnacht,
gar trunken von Entzücken,
bestaunte er der Sterne Pracht,
die unseren Kosmos schmücken.
Kaum Geld, nur frohen Mut und Sinn
beglückten die Gedanken,
im Schritt und Tritt, wie zu Beginn,
begann die Nacht zu schwanken.
Im Bett aus Moos, in freier Luft,
vom Tannengrün gesegnet;
umgeben von des Waldes Duft,
war ihm das Glück begegnet.
Ein heller Streifen Horizont
der strahlte ihm entgegen;
müd schlief er ein, nur Gotteslohn
fand er auf allen Wegen.
Was fände heut‘ ein Wandersmann,
der Ruhe sucht und Frieden?
Stünde er Menschenmengen an,
dem Urlaubswahn zu dienen?
Was ist bloß los auf dieser Welt,
dient sie nur Spaß und Spielen?
Kein tiefer Sinn, der Vielen fehlt,
die nur dem Ego dienen.
Wer wandert heut noch durch den Wald,
ein Volkslied auf den Lippen?
„Das kennt doch niemand mehr, zu alt!“
Wo sind Kultur und Sitten?
Nun hebt das Jahr die Sense hoch
und mäht die Sommertage wie ein Bauer.
Wer sät, muss mähen.
Und wer mäht, muss säen.
Nichts bleibt, mein Herz. Und alles ist von Dauer.
Stockrosen stehen hinterm Zaun
in ihren alten, brüchigseidnen Trachten.
Die Sonnenblumen, üppig, blond und braun,
mit Schleiern vorm Gesicht, schaun aus wie Frau’n,
die eine Reise in die Hauptstadt machten.
Wann reisten sie? Bei Tage kaum.
Stets leuchteten sie golden am Stakete.
Wann reisten sie? Vielleicht im Traum?
Nachts, als der Duft vom Lindenbaum
an ihnen abschiedssüß vorüberwehte?
In Büchern liest man groß und breit,
selbst das Unendliche sei nicht unendlich.
Man dreht und wendet Raum und Zeit.
Man ist gescheiter als gescheit, –
das Unverständliche bleibt unverständlich.
Ein Erntewagen schwankt durchs Feld.
Im Garten riecht’s nach Minze und Kamille.
Man sieht die Hitze. Und man hört die Stille.
Wie klein ist heut die ganze Welt!
Wie groß und grenzenlos ist die Idylle …
Nichts bleibt, mein Herz. Bald sagt der Tag Gutnacht.
Sternschnuppen fallen dann, silbern und sacht,
ins Irgendwo, wie Tränen ohne Trauer.
Dann wünsche Deinen Wunsch, doch gib gut acht!
Nichts bleibt, mein Herz. Und alles ist von Dauer.
Es wirkt so wundersam vollkommen,
wie mich das Schicksalsrad geprägt,
wie es die Sorgen hat genommen
und mir den Rücken hat gestählt.
Ein jeder Schritt, den ich einst machte,
der mich hinabriß in den Schmutz,
war einer, der mich dazu brachte,
zu glauben, an den Gottesschutz.
Als mich mein Handeln tiefer zerrte,
und ich mich in mir selbst verlor,
da klang etwas, was aufbegehrte,
so wie ein Hilfeschrei empor.
Denn meine Seele blieb nicht stumm,
wie sie es jahrelang getan;
es füllte sich ein Vakuum
mit Hoffnung, die nicht schweigen kann.
Ich fand die Tür, die angelehnte,
die Flucht mir bot, aus Schmutz und Sumpf,
war überrascht, als ich sie wähnte;
der Ausweg war der größte Trumpf.
Ich sah das Himmelblau und Wolken
nach langer Zeit zum ersten Mal;
niemals werd‘ ich den Tag bereuen,
als ich erlöst war von der Qual.
So still in mir!
Keine Gedanken, die bleiben,
sie treiben dahin, temporäre Gebilde,
ohne tieferen Sinn.
Ich kann sie nicht fassen
und verhindern ihr Gehen,
sie treiben im Kopf durch sinnende Gassen
und bleiben nicht stehen.
Will nach ihnen greifen,
doch tieferes Schweifen bringt keinen Gewinn.
Ein Schürfen nach Wertvollem,
schwer und gewichtig,
allemal richtig
und erfüllend im Sinn.
Es fehlt mir das Licht,
das im Strahlen verkündet:
„ICH BIN immer da.“,
dem Vertrauen ich schenke,
dessen Worte ich denke,
in der Stille, fürwahr.
Wie mein Kind sich freuen kann!
Sieht es nur ein Licht,
Sieht es nur ein Blümchen an,
Lächelt sein Gesicht.
Welche Freude wird es sein,
Wenn´s im Frühlingsfeld
Laufen kann im Sonnenschein
Durch die Blumenwelt!
Wie´s die Händchen dann erhebt
Nach dem Schmetterling!
Wie´s nach allem hascht und strebt!
Nichts ist ihm gering.
Und das Hälmchen in dem Ried
Und das Blatt am Strauch,
Alles, alles, was es sieht,
Alles freut es auch.
Und wie wird die Freude sein
In der Sommernacht,
Wenn der Mond mit güldnem Schein
Ihm entgegenlacht!
Freue dich, mein liebes Kind!
Wer sich freuen kann,
Ist, sobald er nur beginnt,
Schon ein bess´rer Mann!
-1855
