Gedichte und Poesie von Gisela Seidel über Gott und die Welt
Der Himmel breitet seine Bläue
an Sonnentagen über Stock und Stein.
Die Welt liegt hell, dass sich ein Jeder freue,
und jedes Korn wiegt sich zur Reife ein.
Geöffnet sind die weiten Sommertore,
und alles, was sich regt nach Licht,
erblüht im rosa Schein, wie Blütenflore,
dass sie verblühn, erschreckt sie nicht.
Willst du die Gräser wachsen hören? –
Es treibt hinauf, das immer gleiche Lied!
Als wollten sie beschwingt den Tag beschwören,
der Schatten nimmt und pure Liebe gibt.
Die Frühlingsluft tanzt durch die Gärten,
vermählt sich fröhlich mit dem Wind,
umhüllt mit einem weichen Wehen,
den Weltschmerz, wie ein kleines Kind.
Die Sonne zaubert hehres Leuchten
voll Freude in des Tages Zeiten,
und Himmelsfrieden lässt den Lärm
des Alltags in die Dünste gleiten.
Ihr Heerschar himmlischer Gewalten,
die ihr dem Schöpfer dienend schafft,
entzündet in den Menschenherzen,
des Abends eure Sonnenkraft!
Und jedes Herz, vom Glanz erhellt,
getröstet, wird sein Leid verstehen,
drum muss es abends stille sein,
dann kann der Schmerz der Welt vergehen.
Alt verklärt sind all die Bücher,
wie mit einem Glorienglanze,
die, wie viele Andachts-Kerzen
flammend auf Altären tanzen.
Durch die hart bestuhlten Reihen
wallen Nebel, die sich lichten,
Weihrauch in den Kerzenflammen
sich in den Gemütern dichten.
Frische Sträuße, deren Blumen
auf den Opfertischen blühen,
und den Zauber des Vergehens
über die Gemüter sprühen.
Heiliger und reiner Schimmer,
der durch bleiverglaste Fenster,
Ros’ und Lilien in den Bildern,
frommen letzte Taggespenster.
Sanft gebückt kniet auf den Stufen,
ganz versenkt in tiefes Sinnen,
am Altar, wie Gott befohlen,
im Gewand aus weißem Linnen,
Gott geweiht durch Geist und Weihe,
jung, ein Mann. Er lauscht dem Singen,
aus den Kehlen eines Chores
die ihm sanft, wie Engel klingen.
Auf dem Antlitz war ein Feuer,
zart das Rot auf Stirn und Wangen,
so, als wäre die Erleuchtung
ihm im Herzen aufgegangen.
Und ein Strahl der Frühlingssonne
glitt hinein in das Geschehen,
ließ ums Haupt des jungen Priesters
einen Glorienglanz entstehen.
Du löst die Knoten, entwirrst das Verflechten,
vollziehst das Naturgesetz zum stets Gerechten,
malst Bilder aus farbigen Schicksalsfäden,
die der Menschheit mit auf den Weg gegeben.
Solange wir träumen, sind wir die Geführten,
als Körper und Sinne die Freiheit spürten;
doch in all unseren tiefsten Daseinsträumen
entwachsen wir langsam den Erdenräumen.
Wir halten die Fäden in eigenen Händen,
die schicksalhaft sich zum Richtigen wenden.
Schau näher hin, sind es wirklich Deine?
Hinter dem, was du tust, steht doch stets der All-Eine!
Alle menschlichen Ideen,
wie Tau entströmt, aus fernen Himmeln,
Talente – hohe Bäume auf Alleen,
Gott ließ sie das Unmögliche gelingen.
Die Urkraft, die ihr Werk der Erde schickt,
Wunschbilder, die ins Seelenlicht getaucht,
ein Denken bilden, das uns hilft und glückt,
Gedanken, die der Mensch zum Leben braucht.
Es sind die hohen Kräfte, die uns dienen,
sie streuen Gottvertrauen auf die Erde,
und was zuerst im Seelenlicht erschienen,
das baut der Mensch, es ist dann sein
„Es werde!“
In der Mondnacht, in der Frühlingsmondnacht
gehen Engel um auf leisen Sohlen;
blonde Engel, innig und verstohlen
küssen Sie die schönsten Menschenblumen.
Tausendschönchen, allerliebste Blume,
weiß es wohl, woher der Schimmer stammet,
der dir heut das Antlitz überflammet:
bist noch in den Traum der Nacht verloren.
Denkst der Engel, die durchs kleine Fenster
sich auf Mondesstrahlen zu dir schwangen,
leise dir zu küssen Mund und Wangen
in der Mondnacht, in der Frühlingsmondnacht.
In Träumen blicke ich ins Weite,
geh still den Weg, der unser war;
Nachdenklichkeit geht mir zur Seite,
macht mir Vergangenes offenbar.
Zeugt jeder Stein und Baum des Weges
von deiner Gegenwart allhier,
so wird mein Gang – ein Traumerlebnis,
ein Weg, der tiefen Seufzer mir.
Nur Trauer fühl’ ich, übermächtig,
in mir da toben Gram und Pein.
Mein Gang ist schwer, mein Schritt bedächtig,
denn heut geh‘ ich den Weg allein.
Der Wind, er haucht mir deinen Namen:
„Mein Liebes“ schwebt mir sanft durchs Licht.
Doch, ach, der Spott kennt kein Erbarmen,
wenn er mit deiner Stimme spricht.
Treibt voller Hohn mit diesen Worten
nun Wehmut in den Herzensgrund;
fühl’ ich an den vertrauten Orten,
noch deinen Kuss auf meinem Mund.
Dort steht verwaist die Bank. Und wieder
füllt sich mit Traurigkeit mein Herz,
und meine tränenschweren Lider,
verschließen sich in wehem Schmerz.
Wo bist du, dem ich so vertraut,
der mich so sanft und zart umfing?
Nichts blieb mir! Wie der Morgen graut,
so graut in mir mein Lebenssinn.
Warst meines Daseins reichste Fülle,
in Liebe hülltest du mich ein.
Trag deren inhaltslose Hülle,
in eine leere Zeit hinein.
Die Luft um uns hängt voller Geigen,
der leise Wind ist ganz erfüllt
von Glücksgefühl. Ein Strahlenreigen
umspielt dein liebes, trautes Bild.
Der Zweige sanftes Auf und Nieder
klingt rhythmisch, wie ein Flügelschlag,
es schwingt in unsren Herzen wieder,
der golddurchwirkte, heitre Tag.
Wie Flüstern hebt das Blätterrauschen
von Baum zu Baum sich, wie ein Chor.
Es singt und klingt – wir stehn und lauschen
und Seligkeit durchströmt das Ohr.
Wir fühlen Harmonie und Frieden,
der unsre Seelen sanft erfasst,
vereint mit der Natur, getrieben
von Liebe, fern von aller Last.
Diashow „Dorflandschaft“ oder „Das verschwindende Russland“ nach Gemälden großer russischer Maler.
Musik: Balalaika-Solo – Alexei Archipowski (Cinderella).
Jeden Menschen von innen her verstehen,
in dessen eigener Muttersprache und Kultur.
Ihn nicht nur als Besatzungsmacht zu sehen,
die lieblos ist und dort zum Töten nur.
Dient der, der tötet, nicht dem höheren Geheiß?
Dient er der Macht und mordet auf Diktat,
weil er ums Leben kämpft? Was ist der Preis?
Er leidet für Regierung und Verrat!
Als man ihn lehrte, dass der Feind zu töten sei,
weil die Armee, in der er diente, ‚Gute‘ sind,
da wählte er die eigene Tauglichkeit, um frei
die Waffen abzufeuern, hörig, wie ein Kind.
Wer einmal in den Krieg zog, der bleibt dort,
denn niemals kehrt er ganz nach Haus' zurück.
Er käme fremd an seinen Heimatort,
und fände dort nie mehr sein Lebensglück.
Aus unerfüllter Liebe und aus Schmerz
in innerer Zerrissenheit und Leid,
zerfließt, kaum aufgeblüht das wehe Herz –
singt wie die Nachtigall in dunkler Zeit.
Die weite Landschaft russischer Kultur,
die melancholisch und gefühlvoll träumt,
steht für die Sehnsucht selbst, zeigt ihre Spur
von Größe, die die Steppe säumt.
Nun schmückt sich zu dem Fest der Pfingsten
mit frischen Blumen jedes Haus,
selbst in den Hütten der Geringsten
sieht’s heute feiertäglich aus.
Die allerärmsten Siebensachen
verklärt ein Hauch von Poesie,
auf frischen Lippen liegt ein Lachen
und eine heitre Melodie.
Da draußen blumenreiche Auen
und Lust und Leben weit und breit
und rings, wohin die Blicke schauen,
nur Glück und Daseinsfreudigkeit.
Und unter all dem Jauchzen, Klingen,
inmitten froher Festtagslust,
da will’s auch mich zum Liede zwingen,
als Dankgebet aus voller Brust.
